Как пахнет смерть?

Смерть пахнет свежескошенной травой и мокрым асфальтом. Она пахнет уничтожением и чистотой. Смерть пахнет пеплом. Рождение - спичкой, жизнь- огнём. На протяжении долгих лет выкраивается и тщательно подбирается время и место рождения всего живого на Земле. Появившись идеально выструганным стержнем, спичка покоится в утробе коробка. Она готова и существует уже в полной мере. Но её жизнь ещё не началась. Спичка ждёт, пока для неё найдётся смысл. Она абсолютно бесполезна без своего предназначения.  Но в какой-то момент наступает время жить.  Этот момент слишком загадочен и порой трудно понять, зачем кто-то или что-то появляется на свет.  Любая спичка и в коробке счастлива. Она никогда не чувствовала боли, потому что не жила. Появление в бескрайнем мире - всегда страшный риск. Но собравшись с силами, спичка всё же выползает из футляра, чиркает по стороне коробки с серой и загорается. Уже при первых шагах, со спичечной головки сдирается едва заметное количество серы. Прибывая в эйфории, она, возможно, и не почувствует эту боль. Но со временем такой боли будет больше. Вспыхнув слишком сильно, спичка быстро гаснет. Её жизненный путь длится на протяжении трёх секунд, но для обычного кусочка дерева заслужить подобное событие, быть полезным для более высшей формы живого- большое счастье. 

Пепел пахнет смертью, спичка- рождением, огонь не пахнет ничем. У жизни нет запаха. Жизнь настолько мимолётна, что мы можем почуять лишь оставленный ею след. В наших силах уловить запах нового и запах ушедшего. Но то, как пахнет существование, не сам объект, а его состояние, не в силах понять никому. Жизнь- только миг. О жизни говорят так много, а понимают слишком мало. Потому что у каждого своя правда. Свой запах. И своё чутьё. Я бы хотела, чтобы смерть пахла персиками. Сейчас я подумываю о том, чтобы умереть в персиковом саду. Но кто знает, куда заведёт меня жизнь без запаха и смогу ли я исполнить своё желание. Все мы так подвластны тому, что происходит! Мы зависимы от жизни. И знаете что, мы любим боль. Для нас она имеет аромат красного перца. Обжигающая, не знающая пощады. А любовь пахнет хлебом. Закусив красный перец буханкой, боль понемногу отступает.  И как ни странно, мы всегда хотим перца и хлеба! Мы острим еду, мы разжигаем чувства, мы обжигаемся и умираем, сжигая себя изнутри. Мы снова пахнем пеплом. Стоит потерять то, что дорого тебе, и любой сможет ощутить, как от тебя воняет костром! Жизнь настолько коротка, и в то  же время, необычайно долго тянется, что в её непрерывном течении можно умереть стони раз. Получается, что часто мы испытываем некую имитацию смерти. И я этому рада. Ведь смерть имеет запах. А жизнь имеет слишком много ароматов, чтобы выделить какой-то один. Стоит понюхать кофе, прежде чем опускаться в очередную жизненную фазу. Но, увы, в душе у нас не кофейные плантации, поэтому всё так и трудно…Кофе- это забвение. И это мечта. Мы обретаем счастье и начинаем пахнуть приятно только тогда, когда забываем горе. Каждому из нас не помешает выпивать чашечку кофе по утрам. Чтобы вечером не превратиться в пепел.